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14藏着真相的铁门（第1页）

林小羽走到巷口时，后颈突然泛起被注视的灼痛。牛皮纸袋里的枪身压着尾椎骨，每走一步都硌得生疼——就像那天在急诊室，父亲的CT片边缘割着手掌的感觉。她猛地转身，铁栅栏上“永昌贸易行”

的木牌在风里摆了摆，油漆剥落的“昌”

字缺了半角，像颗烂了边的蛀牙。

店门推开时，陈世昌正在给煤油灯添灯芯，火苗“噗”

地窜高半寸，将他左脸的刀疤映得忽明忽暗。这是林小羽第二次看清他的脸：右耳缺了耳垂，工装服领口磨出毛边，却在给油灯添油时指尖稳得像钟表匠。

“忘了拿子弹？”

他头也不抬，从柜台底下摸出个油纸包，“刚看你装弹时拇指按滑了，新手都这样。”

帆布包的拉链在寂静中发出轻响。林小羽盯着他放在柜台上的油纸包，突然意识到自己其实是回来确认——确认这把枪是否真能击发，确认刚才登记的假地址会不会变成报警记录，确认这个刀疤男人眼里的世故是不是真的能容下她这点小把戏。

“再买一盒子弹。”

她摸出皱巴巴的十元钞票，指尖在煤油灯的光晕里发抖。其实纸袋里的子弹刚才已经数过，整整六颗，足够填满弹巢。

陈世昌接过钱，指腹碾过纸币上的折痕：“姑娘，这枪是老款，扳机簧片松了。”

他忽然掀开柜台暗格，露出里面码得整整齐齐的零件，“要换个新簧？算你半价，五块钱。”

巷口的路灯在这时“滋啦”

闪了两下，将他刀疤纵横的脸切成明暗两半。林小羽想起刚才他教她装弹时，故意放慢动作让她看清每颗子弹如何卡进凹槽，想起他在登记卡上把“安民街3020号”

改成“5020号”

时，笔尖在“5”

字上多描了道弯钩——那是故意给假地址留的破绽，还是某种心照不宣的默契？

“换。”

她听见自己说，掌心的汗渗进枪柄纹路。陈世昌的工具钳夹住簧片时，金属碰撞声让她想起医院的消毒盘，想起母亲在缴费单上签字时笔尖划破纸面的“刺啦”

声。

“好了。”

他将枪递回来，扳机比刚才轻了些，“记住，击发时手腕要稳，别学电影里甩枪，容易卡壳。”

林小羽把替换下来的旧簧片塞进裤兜，冰凉的金属片贴着大腿根。陈世昌往她手里塞了张油腻的纸条，上面画着简易的拆卸图：“万一被查，就说在废品站捡的零件枪，没杀伤力。”

他眨了眨眼，刀疤在火光里扯出个歪斜的笑，“我这儿卖的都是‘零件’，对吧？”

离开时，油纸包里的子弹和新簧片硌着掌心，比刚才多了份沉甸甸的真实感。永昌贸易行的铁门在身后“哐当”

合拢，算盘珠子的嗒嗒声混着煤油灯的“滋滋”

响，像给这场交易钉上最后一颗铆钉。她摸了摸口袋里的登记卡，“张秀英”

三个字被汗渍洇得发皱，而陈世昌刚才在找零时，多给了她半块擦枪布——那是父亲生前擦自行车时用的同款，靛蓝色的边角已经磨白。

巷尾的阴影里，咳嗽声再次响起。林小羽按住帆布包上的枪柄，新换的簧片在指腹下硌出个浅印。这次她没有回头，只是加快脚步走向路灯照亮的街角，牛皮纸袋里的金属物件随着步伐轻晃，像个终于上紧发条的机械心脏，在潮湿的夜色里，开始规律地撞击着肋骨。

林小羽攥紧帆布包带，指节因用力而泛白。巷口的老槐树在夜风里簌簌作响，树影斑驳间，“永昌贸易行”

的木牌晃出一道模糊的光影。她回头望了眼铁栅栏后黑洞洞的店门，想起半小时前陈世昌递枪时说的话：“扳机簧片换过了，击发时别抖手腕。”